17 março, 2008
16 março, 2008
Drummond e uma caixa no calor da rodoviária
16/03/2008.
Um homem de aparência mundana tentava segurar uma caixa fina e longa, no entanto seus braços pareciam insuficientes para carregar com destreza o objeto, que de longe não conseguia identificar, ainda por cima o tal estava com um rosto que exalava bebida e cansaço. Sou curioso e, portanto, aquilo me intrigou, mas não pelo fato de um homem segurar uma caixa, pois seria a coisa mais natural no mundo, mas pela cena, em plena rodoviária, me chamou a atenção porque, mesmo acompanhado de mulher e uma mocinha, ele não permitia que qualquer uma tocasse naquilo que se confundia com a importância de recém-nascido no colo. Estava sentado próximo, lendo Drummond, à espera do ônibus para Manuaba do Norte. Não era época de Natal, se não, juraria ser uma daquelas árvores natalinas de plástico que cabem perfeitamente em caixas como a que o senhor acomodava no peito. Pensei nos versos que acabara de ler, em meio ao calor dos infernos: “Tenho apenas duas mãos / e o sentimento do mundo”. O José, João, Raimundo ou Francisco poderia estar de posse dos próprios sentimentos, mas, assim sendo, seria um pobre coitado, pois, tratando de sensibilidade, naquele repositório deveria comportar um punhado de paixão, duas dores de corno, o amor pelos pais – que, certo, já morreram –, quatro modos de saudades, uma inimizade, as preocupações com os papagaios e uma simpatia por algum time de futebol. Muito pouco. Vejo no seu rosto gotas de suor, que salgariam seu beijo à amada, e alguns dentes a menos. A mulher insistiu uma vez mais para segurar a caixa, talvez no sentido de aliviar de forma razoável o braço do Silva, Antonio, Edinaldo ou Clodomiro. Nada feito. A mocinha, que não se importava com nada, senão com um sorvete creme que lhe escorria pelas mãos, pulava do banco até a jardineira, sucessivamente. Os jornais do dia anunciavam uma chuva daquelas, mas há muito não se acredita em previsões meteorológicas dos órgãos (in)competentes. Calor desgraçado! Drummond diz num verso que suas lembranças escorrem. A bem da verdade, ao meio-dia na rodoviária, o que escorre é nosso humor aquoso incolor, e a paciência de gente que viaja de ônibus. Manuaba do Norte não deve estar diferente e, ao chegar, evocarei mais uma vez o poeta de Itabira: “Os camaradas não disseram / que havia uma guerra / e era necessário trazer fogo e alimento”. Será que o homem também viajaria a Manuaba? Ao menos o portão de embarque estava ao nosso lado. Tive vontade de me chegar ao trio familiar, mas o que dizer? O que leva na caixa? Seria cara-de-pau de minha parte. Mas bem que poderia indagar se era conterrâneo, o que nos levaria a conversar amenidades da terra até eu verificar alguma figura na caixa. Se estivéssemos dez anos antes diria ser uma antena externa para ajudar com a novela, mas este objeto está ultrapassado com o computador e afins. Enfim, o Belmiro, Arquibaldo, Gervásio ou Pereira descansou a mão esquerda com uma lata de cerveja, sabiamente, pois só álcool gelado para esfriar o tutano e as dobras da espinha. “Com licença, senhor, está seguindo para Manuaba do Norte?” – perguntei descaradamente, mas a resposta foi tropegamente limpa: “Não”. E ficamos Drummond e eu: “Sinto-me disperso, / anterior a fronteiras, / humildemente vos peço / que me perdoeis”. Ele não entendeu o meu interesse, é claro, mas eu consegui: na caixa estava escrito em letras graúdas e pretas: defletor de chuva. Para que diabo serviria um defletor de chuvas? Ainda bem que ele não iria levar a geringonça para minha cidade. Para lá e aqui precisamos é de um deflagrador de chuvas, e sabe Deus se isto existe também.
Mendes Júnior
* Picture by Julio Saens.
15 março, 2008
Lançamento no Centro Cultural Oboé
Mendes Júnior e Tarcisio Tavares
Sérgio Morosini, Carmita Adeodato, Mendes Júnior e Ivna Morosini
Aryana Lima, Luana Lima, Juliana Nogueira, Dulce Nunes e Dayane Lima
Mendes Júnior e César Barreto
Kelson Araújo, Carlos Antonio, Mendes Júnior, Delano Aragão, Aleandro Linhares e Alfredo Dias Lopes
Dimas Macedo e Mendes Júnior* Photos by J. Airton
11 março, 2008
Indicações Musicoliterárias
James Oscar Smith é Jimmy Smith, mas isto não é nenhuma novidade para quem conhece jazz; a performace de Jimmy Smith é (reconhecidamente) gradiosa diante da levada "funky", entre outras virtuoses musicais, retiradas do seu órgão Hammond B-3, muito embora também não signifique uma assombrosa declaração; e, por fim, dizer que Smith criou um estilo singular de maneira que é impossível tocar o órgão Hammond sem seguir seus passos, certamente, não parará o planeta. Então o que fazemos aqui? A bem da verdade, algumas considerações a respeito desse músico imortal.
O piano acústico era pouco para Jimmy - faltava algo, faltava sabor, enfim, faltava instrumento. Foi então que ficou fascinado pelo Hammond, inspirado por um dos seus ídolos: Wild Bill Davis. Para conhecer e entender o tal instrumento pediu para uma loja que o deixasse estudar o Hammond pagando um dólar a hora, até comprar seu próprio instrumento. A loja aceitou, e Smith aprendeu a tocar o Hammond inteiro em três meses e a fazer sucesso no no Spider Kelly’s, sendo, portanto, descoberto pela Blue Note Records. Em 1962, após alcançar fama pela Blue Note e expirar seu contrato, a Verve Records lhe ofereceu melhores oportunidades. A época em que esteve na Verve ficou marcada por gravações com big bands sob arranjo do maestro Oliver Nelson e a colaboração com o guitarrista que também mudou a história do jazz: Wes Montgomery. E é justo aqui que queríamos chegar, ou seja, no dico "Jimmy & Wes: The Dynamic Duo".
De acordo com o jornalista Luiz Guilherme Moffa, "o álbum é uma aula de jazz funk com pitadas de blues. Suas 5 faixas são suficientes para mostrar o entrosamento desta dupla dinâmica do jazz, cujas trajetórias foram fundamentais para o desenvolvimento do estilo nos anos 60 e 70". Quando os dois entraram no estúdio em setembro de 1966, para a gravação deste disco, pareciam que já tocavam durante toda a vida e, com isso, canções, à mistura de duas feras, sairam primorosas: Down By the Riverside, Night Train e O.G.D.
Tem muita gente no disco, o que torna difícil citar uns e não todos - seria uma deselegância. A produção é de Creed Taylor.
Esteja dito.
Mendes Júnior
09 março, 2008
Uma manhã musical
À menina da manhã inteira
Hoje amanheci com um grande carinho no pescoço – sou fascinado por qualquer coisa que façam no meu pescoço – ou melhor, no cangote –, ainda mais quando se recebe recheado de sinceridade – do amor da gente. Minha pele fica deveras ouriçada. Talvez seja normal em todos os que se enamoram, mas em mim há um componente extra: sinto vontade de declarar amor eterno à mulher, ao mundo, à vida... Peço a gentileza de um minuto tão-somente para eu pôr na vitrola velha a doce e incansável voz de Johnny Hartman, que também é forte e marcante, e que deduz em compassos o início de uma manhã maravilhosa. Que posso mais querer? É tudo que tenho e de que preciso para respirar febrilmente: a flor amada ao lado com os olhos entreabertos, roçando de déu em déu em meu corpo sua boca molhada, fazendo juras de uma felicidade até os últimos dias de nossas vidas, ou, quem sabe, como cantou o poeta maior-apaixonado: enquanto dure, e as finas mãos circulando pelo tapete da alma. O cheiro é de um doce ainda morno, que sequer saiu da panela, mas que não precisamos esperar para tal a fim de provar a delícia de se fazer e saber mulher, basta tecer o dedo em rodopios e experimentar o âmago do prazer pleno que agora está espalhado pela boca, pelo coração e pela cama inteira. Os lençóis se formam em figuras de anjos musicais que nos querem pertos, acesos e romanticamente harmoniosos, cobrindo-nos de florais e sons de damascos com seus interlúdios de madre-pérola. Tudo está exposto contra uma janela escancarada onde ninguém nos observa, ao contrário, fazem questão de ainda dormir para não atrapalhar o ornamento da dança, enquanto chora o céu em parcas gotas de água límpida e renovável, molhando delicadamente o chão que há muito precisava estar fresco para esperar a corrente da nova estação. Nada que banhe a mão posta no corpo suave que se inebria com o saxofone de Coltrane e a voz de Hartman. Nunca houve no velho prédio manhã tão nobre – mas não creio que saibam disto, ninguém. Os jornais estão ao pé da porta, mas nada interessa: as notícias do indigente sepultado, os conflitos no cone-sul, as eleições do outro planeta, o futebol medíocre do domingo, enfim, nada tem tanta relevância que não os dois ali deitados, se acariciando respeitosamente, prometendo um amanhã de sonho, tudo perfeito, – mesmo sabendo não ser assim na vossa aldeia –, ressaltando que a lua está cada dia mais bonita e a bossa nova cada vez mais nova, e há tantos livros a serem lidos, tantos discos à margem dos ouvidos, tanto a fazer para melhorar a vida, no entanto há o amor... Incondicional... Há o sentimento que é declarado minuto a minuto. Mais um beijo no cangote e um derretimento de sorrisos cúmplices e mais uma vez eu te amo aos arcanjos do teto alvo, feito as camisolas jogadas ao chão, que já não têm mais o porquê de outrora, enquanto lá fora o mundo chora de felicidade.
Mendes Júnior
* "Interzaar (End of Wait)", by Rashmi Gawali.
07 março, 2008
Indicações Musicoliterárias
Ainda existe charme em escutar clássicos da Bossa Nova em tempos tão imorais? Certamente que sim; e mais: sempre há de surgir uma estrela cadente a cair em nosso colo de pai e mãe, e acalentaremos o saudoso filho, que há muito adquiriu a maioridade, mas que volta e meia nos bate à porta com(o) uma grata surpresa, e nos pegamos achando não conhecê-lo por inteiro. É a sensibilidade da gente em vias de amanhecer num mundo perfeito; é a saudade de algo que sequer vivemos - agora entendi. O encontro entre Pery Ribeiro - filho de Dalva de Oliveira e Herivelto Martins e o primeiríssimo a gravar Garota de Ipanema - Bossa 3 e Meirelles, gravado em 1966, é tudo aquilo que precisamos ouvir para não nos acharmos mortos. O disco é o que se pode dizer de raro, no entanto está por aí para comemorar os 100 anos do selo Odeon. A idéia da gravação surgiu logo após as apresentações do show Gemini V, onde Pery Ribeiro e Leny Andrade eram dirigidos por Miele e Ronaldo Bôscoli. Atenção redobrada nas faixas João do Trem, Samba do dom natural, Tristeza e Recado ao pé do berço. A voz de Pery é o sabor de um doce de jaca.
Esteja dito.
Mendes Júnior
03 março, 2008
Viagem ao sabor daquela
01/03/2008.
O avião pousaria por volta de treze e qualquer coisa do último dia do mês de fevereiro. O ano era bissexto, por mais que isto não significasse porcaria nenhuma para ele, que apenas julgava se tratar de uma imposição temporal de astrônomos e cientistas mal amados, a fim de justificar suas profissões aos olhos de pessoas comuns como ele, facilmente suscetíveis a crenças inúteis. Rita de Cássia voltava de uma temporada de dois anos em Amsterdã, com breve passagem pela Irlanda, Bélgica e Inglaterra. A bem da verdade, logo após um acidente doméstico, que obrigou Rita a colocar dentes postiços, foi assediada por uma amiga da prima da sobrinha de sua mãe, que garantiu ser a Holanda um paraíso para mulheres bonitas e atrevidas como Rita. Mudanças de planos enquanto antes eram tão-somente o de casar com o Abdias; além do mais, mesmo depois de cantadas tantas vantagens, ainda dava para ganhar um bom dinheiro caso soubesse agir diante do riscado. Rita conhecia e bem o que queria dizer a Fulana. Abdias Nogueira de Castro e Silva, seu noivo há tempos, não traçou empecilhos para impedir a viagem de Rita e até arrumou um adiantamento na repartição para ajudá-la com a passagem e outras despesas menores. Abdias ficou envaidecido, embora ninguém soubesse exatamente o porquê, já que todos pensavam no oposto, ou seja, ele deveria se preocupar e muito, pois uma mulher igual à Rita não era de bom tom deixar sequer ir à padaria desacompanhada, o que dirá a Amsterdã – terra sem vergonha, onde tudo é permitido, onde fumar um baseado é tão ou mais natural do que fumar um cigarro, onde as pessoas se enamoram facilmente entre si; quando dizemos entre si, referimo-nos ao que vier pela frente, ou por trás, quem sabe, bêbados ou infelizes. Rita de Cássia, aos olhos do noivo, era estrela imune a qualquer fuxico, mesmo àquele que correu por todo o mercado de que supostamente estaria de chamego com o Zé das Cachorras do forró do escondidinho. Pois bem, mas o fato é que Abdias esperou ansiosamente pela volta de Rita. Trazia às mãos um prosaico ramalhete de papoulas vermelhas para oferecer à rainha tão logo despontasse no portão de desembarque internacional. Abdias tinha acabado de ser promovido chefe do almoxarifado da repartição e, para comemorar esta maravilha e a chegada de Rita, deixou em casa banhando em gelo, à espera dos saudosos pombinhos, uma garrafa de Sidra. No estádio próximo dali, em poucos instantes, começaria a ser decidido o certame local, com dois times do interior, fato que causava desapego aos torcedores da cidade, tão abarrotada de veneração pelo esporte bretão, mas através dos chamados times de casa. Abdias rumou ao aeroporto com seu paletó claro – achava-se mais elegante dentro dele – percebia-se um ar enobrecido, mas que logo foi desfeito pelo estropício da Rita – a quenga desembarcou de mãos dadas com outra – uma estrangeira. “Olha, Abdias, esta é minha mulher” – disse com maior cara-de-pau. O coitado do Abdias foi visto pela última vez, bêbado, em trajes disformes e amarfanhados, na arquibancada popular do estádio, empunhando uma bandeira do time do Napolitense, que acabou perdendo a partida nos pênaltis.
Mendes Júnior
* Photo by Carlos Antonio.
16 fevereiro, 2008
Domingo de futebol
16/02/2008.
Ontem pareceu mais um domingo, mas não era domingo. Qual o problema do domingo, afinal? Ora, digamos que tristeza maior não há em lugar algum. Deveria ser uma espécie lacônica e módica, em que fosse possível se dedicar ao flauteio com ventura, no entanto, é plúmbeo e inoportuno. Quase me arranco um naco de pele assistindo à televisão. Penso ter sido a notícia que vi mais cedo, fato este que considero como sendo a estúpida razão que me ministrou doses homeopáticas de melancolia. O Veranopoliense perdeu mais uma. E de goleada. Sabe lá Deus o que acontece com o escrete do Veranopoliense que não consegue ganhar de ninguém. Há pelo menos dez temporadas ninguém tira sua última colocação. E não é por falta de reza, pois só o treinador, que é o mesmo desde sua fundação, já pagou promessa até em açude com piranha. Já se propagou milhões de vezes a culpa do Felisberto – o técnico – por insistir na escalação do Pipiu para atuar na frente, já que, quando ainda garoto, era um goleiro de mão cheia. Vê-se que a casa está desarrumada. O ponta-esquerda noutro jogo pediu para sair por causa de um desarranjo. Insistem alguns que o mesmo foi visto noite anterior na famosa seresta ao lado da delegacia, com uma comadre morena, banhado em cachaça de pote. Fico a me perguntar donde o presidente do Veranopoliense arruma dinheiro para pagar a rapaziada, já que as atuações são tão vergonhosas que o correto seria o sujeito que vai ao estádio tomar ciência da atuação do Veranopoliense receber qualquer coisa em troca das horas perdidas. Se bem que a folha de pagamento não é lá essa coisa toda, mas o minguado, em minha opinião, não é merecido. Dizem que vem da jogatina clandestina. Pois bem, sem entrar no mérito da administração, mais uma derrota para a sua coleção. Cinto tentos a zero. Dois gols contras do Chico Mia, o zagueiro mais velho do futebol mundial: 47 anos. É verdade que não se pode dizer que o esquadrão do Veranopoliense não faz gol. Faz. Mas contra. Por azar os jogos do Veranopoliense nunca fazem parte da relação da lotérica, pois os placares eram cartas marcadas, favas contadas e chuvas em terrenos alagadiços. Qual o time que joga contra o Veranopoliense? O Fulano de Tal. Pois minha aposta é no Fulano de Tal, claro. A última vez que me dignei a chorar pelo Veranopoliense foi quando sua primeira vitória parecia certa e madura. As nossas têmporas suavam em bica naquela tarde de domingo. Faltavam dois minutos no máximo para acabar a partida, ocasião em que o árbitro apontou escanteio contra nosso escrete. Houve um chiado geral. Porém a torcida estava em polvorosa nas arquibancadas comemorando o momento histórico que se concretizava a cada segundo. O problema todo se deu com o goleiro Peixoto, que entendeu de meter a bola para dentro da própria rede quando esta sobrevoava sua cabeçorra. Foi um golpe fatal. Muitos quiseram invadir o gramado para esquartejar o pobre Peixoto, que correu como nunca. Desapareceu pelo matagal. Durante anos não se soube do paradeiro dele, mas outro dia vieram com uma prosa de que estivera envolvido em seqüestro de bezerro. Parece que agora sua atividade é o crime. Não duvido nada. Quem atira no próprio pé é o maior criminoso de todos. E ainda me fez esvair em lágrimas portentosas aquele safado. O meu problema não é o domingo em si, mas o Veranopoliense, que deixou de figurar nos anais do esporte bretão como galante para ser fadado ao time que mais gols contras fez desde que um inglês resolveu chutar uma coisa redonda.
Mendes Júnior
* "In my heart", by Warawut Intorn.
14 fevereiro, 2008
O último ponto
13/02/2008.
Bastou colocar o último ponto no livro que escrevia há séculos para sentir o peso da solidão. Era como se uma grande paixão tivesse mudado de nacionalidade – ido embora definitivamente e casada – ou o belo animal de estimação tivesse desaparecido em vala comum. De repente, despertou e procurou no dia o sentido da vida (a seguir). Não havia nada de concreto que fazer senão acomodar a angústia no peito e suspirar. Já não precisava de tanto café. Já não precisava se manter aceso. Já não precisava se preocupar com pessoas imaginárias: elas felizmente tinham suas histórias bem contadas em muitas folhas escritas. A bem da verdade, seu destino é que parecia não ter qualquer convicção, ou seja, a partir daquela manhã, sua atenção deveria se voltar para o espelho. Levantar da cama, por si só, foi uma tarefa hercúlea. Folhear jornal ou revista ou livro que fosse não era exatamente aquilo que procurava para preencher o tempo, que agora sobejava assustadoramente. O apartamento se transformara num terrível castelo, com muitas portas, infinitos corredores e de paredes grossas, portanto, em assim sendo, não reconhecia um palmo à sua frente – tudo estranho ao cotidiano de então. “Pesadelo” – murmurou. Lembrou de que havia passado por algo idêntico quando estivera de viagem (sozinho) a Berlim. Culpou o ar triste do povo alemão. Foram quatro dias, incluindo um domingo, hospedado num albergue próximo a um canal imundo. A mistura desagradável o fez decidir por escrever uma história que se passaria naquela cidade, situando as ações das personagens dentro de aspectos de depois da queda do famoso muro, embora nunca tenha estado em Berlim enquanto existente a divisória de concreto e ferro. Mas a idéia era de um romance e isto significava liberdade. E foi o que aconteceu. Foram necessários intermináveis dias para concluir a tal obra, mas agora as quase mil e quinhentas páginas estavam prontas e acabadas. Deu-se novamente a sensação de orfandade, se nos é permitido abordar o fato desta maneira. No lugar da euforia da vitória, a melancolia de ter perdido a mola propulsora do confronto individual. Entendeu quando certa vez alguém lhe disse que durante nossa existência nunca estamos completamente satisfeitos, ou seja, sempre queremos mais alguma coisa e, em caso contrário, é por estarmos mortos e enterrados. Com certeza. E finalmente encontrou dentro do castelo a cela donde se realizara a história. Havia tão-somente uma mesa e uma cadeira, bem como as várias folhas empilhadas em ordem decrescente. Tomou de assalto a derradeira página onde até bem pouco colocara o ponto final. “Na vida sempre buscamos algo mais” – repetiu. Na ausência de lhe impor o novo e desconhecido, preferiu continuar em terreno sóbrio. E aquele ponto já não mais era o último, pois, caso fosse, seria confundido com a própria morte.
Mendes Júnior
* "Desperation" by Ramon Carulla.
08 fevereiro, 2008
Notas de Jornal
"O engraxate e outros suicidas
Mendes Júnior
Compreende esse livro uma reunião de narrativas curtas, naturalmente sob a delimitação de tempo, de espaço e com um número reduzido de personagens. As temáticas giram em torno das experiências comuns à pós-modernidade: a desintegração do ser humano em meio a um mundo fragmentado. As personagens, desse modo, estão sempre tomadas por um sentimento de perda, de desilusão, envoltas em incomunicabilidade".
(Caderno de Cultura, Jornal Diário do Nordeste, 03/02/2008).
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